Je me rappelerai à jamais le jour où j'ai, pour la première fois, entendu cette voix magique, pleine de tristesse et de douleurs, pleine de rage et d'énergie. Cette voix, unique, qui à chaque instant, nou semble être au bord de la rupture, qui vous transporte, vous fait tout oublier. Un jour, quelqu'un avait dit de Joplin, chaque fois qu'elle chante, on a l'impression qu'elle chante pour la dernière fois de sa vie.  La terre s'était arrêter pour moi ce matin là, c'était Ball of Chain. Sa voix à elle s'est arrêté un 4 octobre.

 

 

Pink Floyd, c'est comme un opéra de Mozart, un leitmotiv de Wagner, une ligne de Proust, une coupe de champagne millésimé, une poème de Baudelaire, une chanson de Brassens, un langoureux tango, un darjeeling de printemps. Lorsque l'on y a gouté, rien qu'une seule fois, l'on sait que l'on ne voudra mourir sans avoir, au préalable entendu une fois encore la flute enchantée, la mort d'Isolde, sans avoir relu le passage de la petite Madeleine ou l'Albatros, sans avoir reposé à nouveau ces lèvres sur ces si doux breuvages ou siffloter encore et toujours les copains d'abord. Et ne pas mourir sans réécouter The Wall...